Es ist bloßer Zufall, wann jemand geboren wird. Und wie dieser Tag benannt wird, hängt vom jeweiligen Kalender ab. Auch Zufall, dass wir uns irgendwann mal auf einen weltweiten Standard geeinigt haben. Nichtsdestotrotz haben Geburtsdaten und die Beschäftigung damit einen gewissen Reiz – zumindest für mich. Vielleicht liegt es daran, dass mir schon als kleinem Kind immer gesagt wurde, dass mein Geburtstag der Sommeranfang sei und der längste Tag des Jahres.

Später habe ich als Teenager enthusiastisch die Geburtsdaten (und Sternzeichen) meiner Lieblingsstars auswendig gelernt und – da ich ein sehr gutes Datums-Gedächtnis habe – man könnte mich auch heute noch nachts wecken und ich könnte mit 100prozentiger Sicherheit sagen, dass Barby Kelly am 28.04. geboren ist, Brad Pitt am 18.12., Johnny Depp am 09.06. oder Taylor Hanson am 14.03. Und wenn ich dann im realen Leben jemanden treffe, der an so einem Datum Geburtstag hat, fällt mir das natürlich auch immer sofort ein.

George Harrison war bei mir immer unter dem 25.02. gespeichert. Wie passend, dass dann auch mein Liebster dieses Datum als seinen Geburtstag führt. Ist nur leider falsch. Denn geboren wurde er tatsächlich am 24.02. kurz vor Mitternacht. Nur war der Arzt – vermutlich weinselig und gut gefüllt von einem mehrgängigen Abendessen – erst nach Mitternacht in der Lage, die Geburt offiziell zu registrieren. So feiern wir nun immer an beiden Tagen, was ja auch nichts schlechtes ist. Aber stellt Euch mal meine Reaktion vor, als ich bei unserem Liverpool-Trip im letzten Jahr während der Magical Mystery Tour erfuhr, dass neue Quellen belegen, dass George Harrison auch bereits am 24.02. geboren wurde! Ha!

Diese Gleichzeitigkeit von Geburtstagen ist ja auch so eine Sache. Es gibt in meinem Freundeskreis Tage, wo bis zu drei Leute Geburtstag haben. Und es gibt Tage, die gänzlich frei von Geburtstagen sind. Gibt es eine Statistik darüber, dass manche Tage geburtenintensiver sind, analog zu den Monaten? Wenn ich Leute kennenlerne, ist die Wahrscheinlichkeit zum Beispiel sehr hoch, dass sie am 09.01., 21.02., 01.07., 15.09. oder 11.11. Geburtstag haben.

Nur mein eigener Geburtstag, den hatte ich immer für mich alleine. Einzig ein alter Nachbar teilte ihn mir mir, den ich irgendwie nie mitzählte. Trotzdem waren mir immer Leute sympathisch, die irgendwie um meinen Geburtstag herum geboren waren. Die mussten ja irgendwas mit mir gemeinsam haben. Und dann traf ich vor fünf Jahren jemanden, der nicht nur am selben Tag Geburtstag hat wie ich, sondern auch noch im selben Jahr und zur selben Stunde geboren ist. 21. Juni 1983, halb 2 Uhr morgens. Er allerdings trotzdem eine Stunde später, denn er ist Engländer. Selbstverständlich wurden wir Freunde. (Wahrscheinlich würde ich mich auch mit Prinz William, Ian McEwan, John Paul Young, Michel Platini, Manu Chao und Juliette Lewis gut verstehen…)

Unsere Nachbarin ist ein bisschen wie „Die alte Frau“ aus alten Fritz-Comedy-Zeiten, nur nicht so liebenswert. Sie hört Geräusche wo keine sind, beschwert sich über Geräte, die es nicht gibt und unterstellt uns „Geschlage und Gebumse“, das wir nicht verursachen. Wenn uns abends mal was runterfällt oder wir die Bücher im Regal hin- und herräumen, dann steht sie auf der Matte und verlangt hocherbost Absolution. Wir haben gelernt, sie so gut es geht zu ignorieren.

Würde sie jedoch jetzt hochkommen (schrilles Klingeln, wirrer Blick, wütendes Gezeter), dann könnte ich das verstehen. Heute singen wir in höchsten Tönen und reichlich schief, alles von Queen bis zu Verdi-Arien. Aber höchstens noch eine Stunde, denn das ist Ruhezeit im Rentnerparadies…

Ich habe da eine Theorie. Da ja übermorgen die Sommerzeit beginnt, mehren sich die Gespräche über Vor- und Nachteile von Sommer- und Winterzeit und in welche Richtung die Uhr denn nun verstellt wird. Warum sich das immernoch keiner merken kann, ist auch so ein Ding. (Auf Twitter sah ich gestern die Eselsbrücke: Spring forward, fall back – einfach mal zehnmal lesen, dann klappts!)

Beim großen Zeitenvergleich gewinnt bei den 100 Prozent der von mir befragten Personen (ich und meine beste Freundin aus Kindertagen) übrigens die Sommerzeit: Wen interessiert es, wann es morgens hell wird – mit etwas Glück hat man einen Job, bei dem man sowieso erst so spät aufstehen muss, dass der Mond schon hinter den sieben Bergen weilt. Wichtig ist, dass es abends, nach dem viel zu späten Feierabend, noch möglichst lange hell bleibt. Also: Sommerzeit 365 Tage im Jahr! (Vermutlich ändern wir diese Einschätzung, wenn wir mal Kinder haben, ergo früher aufstehen müssen und die Kleinen abends einfach nicht müde werden.)

Doch zurück zur Theorie. In unserer Wohnung gibt es zwei riesige Fenster, einander gegenüber, die so breit sind wie drei Türen und und so hoch wie eine (wird das deutlich?). Wenn es draußen hell ist, dann ist es drinnen immens hell, Tag, Motivation, supi-dupi-Gute-Laune, die Welt gehört uns. Wenn es draußen dunkel ist, ist Nacht, Abend, Zeit sich unter die Decke aufs Sofa zu verkriechen und einfach nicht mehr rauszugehen. Einfach wegen der Größe der Dunkelfläche (und der Tatsache, dass die Deckenlampe seit Monaten kaputt ist und ich zu faul bin, jemanden anzurufen). Nun gut, es ist also halb acht jetzt und gefühlt Nacht. Wäre es Sommer, wäre die Wohnung taghell. Also entweder stelle ich den Kalender vor, oder mach die Gardinen zu, oder verfalle in Winterschlaf. Ich bin gespannt.

Wenn Euch also demnächst jemand zu einer Unzeit erzählt, er wäre schon zu müde für irgendwelche Unternehmungen, dann fragt einfach nach: Wahrscheinlich hat er nur zu große Fenster…

Ich weiß nicht ob es empirisch erforscht ist, aber wenn es schon der Volksmund sagt, dann muss da ja was dran sein. Genie und Wahnsinn liegen sehr nahe beieinander. Merke ich in meinem Umfeld gerade wieder verstärkt:

Über Gottesbegriffe, die Freiheit des Einzelnen und die Gräuel der Demokratie diskutieren und als Argument ein Buch aus dem Ärmel ziehen und dann ausflippen, wenn vor dem Fenster ein Hundewelpe kackt und dabei süß aussieht.

Unwahrscheinlich kluge Sachen zu allen wichtigen und brandaktuellen Dingen zu sagen haben und dann Videos von sich selbst ins Netz stellen, in denen man klatscht.

Kreativer Output ohne Ende, improvisiertes Vorlesen und dabei das Raum-Zeit-Kontinuum auflösen und dann Videos von sich selbst ins Netz stellen, in denen man… kotzt.

Jedes naturwissenschaftliche sowie philosophische Problem erörtern, verstehen und erklären können, aber vor einem Rätsel stehen, wenn man mit mehreren Leuten im selben Raum Smalltalk halten soll.

Und das sind nur drei vier Beispiele, die mir spontan einfallen.

Ziehe ich diese Leute magisch an? Und wenn ja, liegt es daran, dass ich auch so bin? Den Wahnsinn mag ich mir ja gar nicht absprechen, aber ich suche noch das Genie 😉

Jeder Morgen beginnt gleich und das ist gar nichts schlechtes. Ein wenig infantiles, dadaistisches Geplänkel und dann gehts ans Frühstück. Und jeden Morgen bereitet der Liebste dann den Cappuccino zu.

• Der Kaffee stammt meist aus den CARE-Paketen aus Süditalien
• Das perfekte Verhältnis von caffè und Wasser in der Bialetti kann er sich patentieren lassen – alle seine Freunde sind der Meinung, er könne es am besten.
• Die Milch wird im Milchkochtopf warm gemacht, den meine Eltern uns geschenkt haben
• Die Milch ist Frischmilch, kauft er sie ist sie fettarm, kaufe ich sie, ist es tagesfrische Vollmilch
• Milchschaum!
• Eine Prise Zimt oben drauf – das besondere Extra

In Abwandlungen gibt es diese Tradition seit unserem ersten gemeinsamen Frühstück. Damals kam sie mir wie ein absoluter, dekadenter Luxus vor. Heute habe ich das jeden Tag und nehme es oft einfach als normal hin. Aber manchmal, wenn Besuch da ist und von diesem Cappuccino schwärmt oder wenn ich über den Cappuccino in die Augen des Liebsten blicke und mein Gesicht sich zu einem debilen Grinsen verzieht, dann fällt mir wieder auf, wie dekadent-luxuriös-unglaublich mein Leben ist. Eine halbe Stunde Ruhe, ein paar Schlucke Glück. Jeden Morgen. Danke!